« Je suis médecin orthopédiste — et j’ai caché mes propres pieds à tout le monde pendant des années. Ce qui a finalement changé. »
Si vous cachez vos pieds, évitez la pédicure et redoutez la saison des sandales — lisez cet article avant d’envisager une opération du hallux.
Ni attelle rigide, ni sangles, ni vis de réglage.
Je m’appelle Dr Anne Moreau. Je suis médecin spécialiste en orthopédie avec mon propre cabinet à Lyon.
Depuis plus de 30 ans, je traite des femmes souffrant de hallux valgus.
Et pendant la plupart de ces 30 années, je me suis sentie hypocrite.
Des femmes arrivaient en boitant à mon cabinet, certaines les larmes aux yeux. Et je leur donnais toujours le même conseil usé — celui que tout orthopédiste donne :
« Portez des chaussures plus larges. Prenez de l’ibuprofène quand c’est difficile. Mettez de la glace sur l’articulation. Et si ça devient vraiment insupportable, on parlera d’une opération. »
Mais pendant tout ce temps, j’avais un secret.
Je souffrais moi-même de hallux valgus. Et rien de ce que je conseillais à ces femmes ne fonctionnait pour moi.
Ni les chaussures larges. Ni la glace. Ni les antidouleurs.
Chaque soir, je rentrais chez moi, ôtais mes chaussures et fixais cette même articulation gonflée et douloureuse — celle pour laquelle j’avais prétendu avoir des réponses toute la journée.
Jusqu’au jour où l’inconfort est devenu si important que j’étais forcée de chercher une vraie solution.
Le hallux m’a volé la vie que je connaissais
J’avais 58 ans quand la gêne est devenue trop importante pour continuer à l’ignorer.
J’avais ignoré les signes avant-coureurs pendant des années. La raideur chaque matin. La sensation de lourdeur après de longues journées au cabinet. La façon dont je déplaçais mon poids pour éviter la pression sur le gros orteil.
J’avais passé des décennies dans de mauvaises chaussures sans jamais y réfléchir à deux fois.
Des escarpins pour les conférences. Des ballerines étroites les jours de consultation. De belles chaussures en cuir pour les dîners avec mon mari.
Année après année. Sans jamais faire le lien avec ce qui se passait dans mes pieds.
Quand j’ai finalement été honnête avec moi-même, mes deux pieds étaient dans un état préoccupant.
Mon gros orteil gauche appuyait fortement contre le deuxième orteil. L’articulation était gonflée et douloureuse. Mon pied droit n’était pas loin derrière.
Mais l’inconfort n’était pas le pire.
Le pire, c’était tout ce que cela m’avait pris.
J’ai arrêté de me promener le dimanche avec mon chien Bruno dans le Parc de la Tête d’Or. Il attendait chaque matin près de la porte d’entrée, comme toujours. Mais au bout de 200 mètres, je devais faire demi-tour.
Ma petite-fille Lina a demandé un jour à sa mère pourquoi grand-mère ne venait plus au parc. Elle ne comprenait pas que dix minutes sur une pelouse pouvaient ressembler à marcher sur des éclats de verre.
Ma meilleure amie m’a invitée à fêter son 60e anniversaire. Un week-end bien-être en Provence, avec massage des pieds, soins, tout le programme. J’ai invoqué une urgence au cabinet. La vérité : je ne pouvais pas supporter l’idée qu’une thérapeute prenne mes pieds en main et tente de ne pas réagir.
Le mariage de ma nièce en Normandie. J’ai passé toute la soirée assise à table et n’ai pas dansé une seule fois — pour la première fois de ma vie. J’ai prétendu avoir mal au dos.
Moi. Une orthopédiste. Qui cachait ses pieds à tous ceux qu’elle aimait.
Une opération, c’est comme tirer à pile ou face — avec votre pied comme enjeu
En tant qu’orthopédiste, l’opération était la réponse évidente.
J’avais adressé des centaines de femmes à des chirurgiens. Je connaissais les techniques dans le détail — Chevron, Scarf, Lapidus. Je connaissais les indications.
Mais je savais aussi à quel point les conséquences pouvaient être sérieuses en cas de complications.
J’avais vu des infections de plaies qui mettaient des semaines à guérir. Des vis qui se déplaçaient. Des lésions nerveuses irréversibles.
Je me souviens d’une institutrice de 38 ans, passionnée de semi-marathon. Sept semaines après son opération du hallux, elle boitait encore — la plaie s’était réouverte et infectée. Elle m’a regardée lors d’une consultation de suivi et m’a dit : « Docteur, c’était la plus grande erreur de ma vie. »
Ou cette infirmière de 44 ans, mère de trois enfants. Elle a dû faire appel à sa fille pendant six semaines pour gérer le quotidien à la maison. Et après tout cela ? Le hallux est revenu sur le même pied.
Ce ne sont pas des cas isolés.
En France, l’opération peut être prise en charge par l’Assurance Maladie selon les indications médicales. Mais les conséquences, vous les portez seule.
Des semaines sans pouvoir conduire. Sans travailler. Sans promener le chien. Sans faire les courses.
Des mois où votre famille vous conduit à chaque rendez-vous. Où votre mari vous soutient la nuit pour aller aux toilettes. Où votre fille vous lace vos chaussures.
Pour les femmes comme moi — qui ont passé leur vie à s’occuper des autres — c’est justement ça le plus difficile. Se retrouver soudainement à avoir besoin d’être prise en charge.
Et le pire ?
Une opération, c’est fondamentalement comme tirer à pile ou face.
Chez jusqu’à 40 à 60 % des patientes, le hallux valgus revient après une opération classique.
Parce que l’intervention déplace l’os. Mais ne règle pas le problème musculaire sous-jacent qui a tiré l’os hors de l’axe.
Le problème est toujours là. Il continue de tirer. Et c’est pourquoi de nombreuses déformations reviennent après l’opération.
Toute cette gêne. Toutes ces semaines passées impuissante sur le canapé.
Pour un pile ou face.
Non. Une opération était la dernière chose que je voulais.
J’ai essayé les attelles en plastique. C’était une erreur.
Vous les connaissez. En pharmacie. En magasin de matériel médical. Chez Decathlon, à la Fnac santé, dans les para-pharmacies.
Les attelles rigides en plastique avec charnière, vis de réglage et larges bandes velcro.
Celles qui promettent dans chaque publicité de « remettre l’orteil droit ».
Peut-être que vous ne les avez pas seulement vues. Peut-être que vous avez fait la même erreur que moi et les avez essayées vous-même.
J’en ai commandé trois marques différentes. Pleine d’espoir. Désespérée.
Chacune s’est retrouvée dans le tiroir de ma table de nuit en moins d’une semaine.
On ne peut pas dormir avec.
Le plastique rigide appuie sur le côté du pied. La charnière presse contre le matelas. Les velcros se détachent à chaque mouvement.
Je me réveillais à deux heures du matin, mon orteil était encore plus inconfortable qu’avant.
On ne peut pas les porter dans des chaussures.
Elles sont aussi épaisses qu’une petite chevillère de sport. Aucune chaussure ne peut s’y adapter.
Il ne reste donc qu’une option : deux heures le soir sur le canapé. Si tant est qu’on y arrive.
Et on ne peut pas les porter sans se sentir vingt ans de plus.
Ma nièce en a vu une sur ma table de nuit et a demandé si c’était une botte médicale.
Une de mes collègues l’a surnommée en plaisantant « la botte d’astronaute ».
Mais le plus grand problème n’est pas le confort, l’encombrement ou la sensation.
Le plus grand problème, c’est la mathématique.
Vos muscles du pied tirent sur votre gros orteil 24 heures sur 24. Ces attelles vous offrent — au mieux — une ou deux heures de contre-pression pendant que vous êtes assise sur le canapé.
C’est comme essayer de redresser une plante qui pousse de travers en appuyant dessus dix minutes par jour avec un doigt.
Ce ne sera jamais suffisant.
J’avais essayé trois attelles en plastique. L’opération était exclue. J’étais bloquée. Et mon hallux s’aggravait de mois en mois.
C’est alors que j’ai arrêté d’être une patiente en quête de réponses.
Et suis redevenue médecin en quête d’une solution.
